E' ora di tornare

E' ora di tornare

Alla sacra vaghezza

Spezzare la crosta

Del tempo marcito

Dai troppi distinguo

Del vile rifugio

D'estraneo sguardo

E' ora di sterrare

Le false radici

Annegate nel dubbio

Del servile rancore

Di tante oscure ore

Di vita andata a male

Di abdicato pianto

E' ora di tornare

Nel giusto respiro

Con muto stupore

Ardita rincorsa

Dell'unico me

Metallo comune

Di ossa e perché.

Seme d'anguria

Per me spesso le facce della gente si trasformano in odori. Oggi per esempio una ragazza aveva un profilo che mi ha ricordato l’odore della coccoina. La colla. Sono percezioni improvvise. La linea di un naso. La forma delle labbra. La struttura del cranio. L’immagine mi trasmette istantaneamente un profumo. Ho annusato un po' di tutto. Un tipo era proprio aroma di nafta. Ho annusato la chiglia di una barca al sole grazie al volto di un farmacista. Un misto di alghe e catrame. Ci sono in giro persone detersivo facce da primo piatto espressioni naftalina. Il viso che colpì con più violenza le mie narici questo pomeriggio fu quello di un tipo sulla quarantina. Fermo alla fermata del bus come me. Aveva una faccia che sapeva di bistecca al sangue.

Coltivo orgasmi

Coltivo orgasmi

Nel mio orto

 Di stress

Ne nutro fantasmi

In lenzuola

Di strass

Seme d'anguria

Respira respira respira. Respira. Non sono certo venuti per ammazzarti. Respira respira. Tre chiamate. Prima. Improvvise. Cadute come mannaie su questo pomeriggio idiota. Fredde come lame che entrano nella carne. La quarta è servita per fissare l'appuntamento. La sentenza si conoscerà a minuti. La corte si sta raccogliendo per giudicare. Aspettano solo me. Cazzo. Respira. Scendi e respira. Tranquillo. Non hai fatto nulla. Tranquillo. Respira. O vieni tu o ti troviamo noi. Vengo io. Sto scendendo. Ancora. Squilla. Sì. Sono qui. Sto scendendo. Sì sono tranquillo. Calmo calmo calmo. Respira. Sono! Calmo! Non ho fatto nulla. Un cazzo di niente. Niente. Respira. Respira. Respira. Non ti ammazzeranno. Forse. Aspetta un attimo. Aspetta. Aspetta. Respira. Ora esci. Esci. Vai

Sul filo del foglio

Sul filo del foglio

Semino i miei passi

A valle riposa

Futuro pensiero

Seme d'anguria

Che uomo piccolo e stupido sono. Ripeto sempre gli stessi errori. La pasta è pasta e una volta amalgamata è impossibile separarne gli ingredienti. Cos'è che cambia allora quando si cambia? La masticazione? La digestione? L'assorbimento? L'evacuazione? Sapere di essere un piccolo e stupido uomo e tutto sommato esserne contento? Il salto mortale dell'abbandono? Ci vuole coraggio. Mai tornare indietro. Dritti verso la sentenza. Cocciuti e determinati alla bella morte. Un'ultima boccata alla sigaretta prima di soffocarla nel posacenere come farei volentieri con i miei stupidi pensieri. E spengo la luce.

C'è un confine

C’è un confine

Che separa

Il profondo dal profondo

Dove il cielo beve il mare

Dove il mare si fa cielo

Sulla tolda dei miei dubbi

Sguainato il trampolino

Vado al salto da qui in alto

Da quest’asse giù nel vuoto

Profondo

Poi mi immergo

E ancora cado

Vado giù di bolle e peso

Come un’ancora ribelle

Che si sceglie il suo

Profondo

C'è un confine

Che collega

Il profondo col profondo

Non sta a noi sapere quale

Basta un tuffo a soldatino.